Холод всегда мне был по душе
04.05.2009 в 22:56
Пишет TakatoRikushi:Я очень люблю письма. Просто обожаю. А если они адресованы мне, то так тепло становится...
Вообще письма сейчас "не в моде". Ведь на все есть Интернет, аська, эмылы и умылы... Но ведь это так безжизненно! Знаешь, что человек за пол страны или за целую страну от тебя, знаешь, что ты ему пишешь, и порой никаких чувств не возникает. Это просто мертвые слова, мертвые строчки, если не наполнять их смыслом. Но письма... Там все по-другому. Как будто создаешь новый мир. Выбираешь листок - будь то разлинованный тетрадный или чистый альбомный. Тонкий гладкий или плотный шероховатый листок. Он белый, девственно белый. Аккуратно смахиваешь с него несуществующие пылинки, так, чтобы удостовериться - что там совсем чисто. С трепетом берешь ручку, да ревностно проверяешь, чтобы она хорошо писала. Да не абы какую, а приятную руке. Осторожно выводишь первые слова, как бы спрашивая у самого себя - с чего бы начать? А потом, захваченный мыслью, бежишь строка за строкой, наполняя бездушный белый листок буквами, словами, фразами, предложениями... Он оживает. Он теперь наполненный смыслом, душой, чувствами, эмоциями. Это ведь так приятно, читать чье-то письмо, пробегать по строчкам несколько раз, упиваясь чужим почерком, впитывая адресованное тепло. Знать, что, хоть и бумага одна на всю страну, но она уже отличается от тех стопок белого полотна, что лежит горами в офисах. Отличается от черно-белых бумаг, что прошли через принтер, оставивший слова-шрамы. Нет, письмо, любое, оно единственное в своем роде, похожих не бывает.
Запах, цвет, почерк, чувства, подпись... Это ведь чудесно.
URL записиВообще письма сейчас "не в моде". Ведь на все есть Интернет, аська, эмылы и умылы... Но ведь это так безжизненно! Знаешь, что человек за пол страны или за целую страну от тебя, знаешь, что ты ему пишешь, и порой никаких чувств не возникает. Это просто мертвые слова, мертвые строчки, если не наполнять их смыслом. Но письма... Там все по-другому. Как будто создаешь новый мир. Выбираешь листок - будь то разлинованный тетрадный или чистый альбомный. Тонкий гладкий или плотный шероховатый листок. Он белый, девственно белый. Аккуратно смахиваешь с него несуществующие пылинки, так, чтобы удостовериться - что там совсем чисто. С трепетом берешь ручку, да ревностно проверяешь, чтобы она хорошо писала. Да не абы какую, а приятную руке. Осторожно выводишь первые слова, как бы спрашивая у самого себя - с чего бы начать? А потом, захваченный мыслью, бежишь строка за строкой, наполняя бездушный белый листок буквами, словами, фразами, предложениями... Он оживает. Он теперь наполненный смыслом, душой, чувствами, эмоциями. Это ведь так приятно, читать чье-то письмо, пробегать по строчкам несколько раз, упиваясь чужим почерком, впитывая адресованное тепло. Знать, что, хоть и бумага одна на всю страну, но она уже отличается от тех стопок белого полотна, что лежит горами в офисах. Отличается от черно-белых бумаг, что прошли через принтер, оставивший слова-шрамы. Нет, письмо, любое, оно единственное в своем роде, похожих не бывает.
Запах, цвет, почерк, чувства, подпись... Это ведь чудесно.
к слову, а вы где живете?