Выстрел, выстрел, выстрел. Уворот, перебежка, скачок в укрытие. Вдох-выдох, вдох-выдох.
Со временем привыкаешь жить на грани. На самой-самой грани между жизнью и не-жизнью.
Снова выстрел. Попытка опередить врага. Хищный стремительный скачок. Плавная дуга, прыжок в сторону. Кто сказал, что бой - это не искусство? Кто сказал, что воин - не художник? Увернуться, обхитрить, не дать понять замысла, вырасти прямо перед супротивником, ошеломив наглостью, дерзостью и неожиданной смелостью. Отбить вознесённую с зажатым в ладони бластером руку, вытянуть свою и...
Выстрел.
***
Маска-респиратор защищала от всего. В этом давно умершем мире долго без респиратора продержаться было нельзя. Но иногда так хотелось сделать пару глотков воздуха - пускай и отравленного! - без ощущения давно надоевшего груза на лице. Дзета стянула маску и, утерев вспотевший лоб, посмотрела на мёртвого противника, лежащего у её ног. Откинув взъерошенные волосы, налипшие на щеки, женщина задумчиво всмотрелась в лицо, скрытое точно такой же, как у неё, маской и, пожав плечами, отрешённо произнесла в пустоту:
- Ничего личного. Принципиально.